Madre de Dios
До чего же хочется жить как братья Винчестеры в первых сезонах. Колесить по Америке под рок семидесятых, жить в дешевых мотелях, вставать в 5:30 утра, и чтобы непременно туман на рассвете, пить кофе из провинциального Старбакса, сидя на капоте Импалы, рыться в городских архивах, ноутбуке Сэмми и показаниях не верящих своим глазам очевидцев. Искать папуджона в конце концов. А там гляди, демоны совсем распоясаются, Кастиэль на голову свалится, Апокалипсис начнётся, Люцифер восстанет, да мало ли еще что приключится.
Это я всё к тому, что тогда жизнь имела бы хоть какой-нибудь смысл, а то в холодные февральские дни нет ни намёка на этот самый смысл. Когда я сутками валяюсь на диване, завернувшись в одеяло, всё вроде бы хорошо, и смысл вроде бы как бы есть. Но как только наступает последний вечер перед началом учёбы - всё, жизнь теряет всякий смысл.
Зечем-то надо рассказывать что-нибудь про Москву. Посидел, полазил по ссылкам, отвлёкся. Про мавзолей и мумию Ленина почитал, про мистические сталинские высотки в форме пирамид почитал, по городским легендам прошёлся. Там удивился, тут посмеялся, а что искала? Фиг его знает.
Наверное придётся всё-таки домашки делать завтра с утра, ибо нафиг нафиг. С годами учишься расставлять приоритеты. Ай-да дальше пересматривать Супернатуралов, которые в списке приоритетов первым пунктом. Вторым и третьим - шоколадный крем и поспать.